eu.saudade

Estava deitada nua em cima da cama, lendo Bukowski ... Não havia segredo algum naquelas sujas palavras. Entendia perfeitamente cada letrinha daquele velho que a tocava. Por um instante levantou-se da cama, quis escutar músicas antigas, dessas bregas que os pais escutavam quando era criança. Sentou-se . Longe ficou ... Olhou para o resto do corpo, e nada mais era interessante. Com quase nada se importava. Aprendeu a reconhecer às pessoas pelo tamanho do sorriso. Quanto mais constante ele, menos confiável, quanto mais aberto, mais mentiroso era. Naquela hora apenas cigarros e vodka eram sua companhia. Bukowski já estava fechado, do outro lado da cama. A vida já era demais boa. Tinha o que precisava. Sabia que os planos no momento certo seriam realizados. Os pés descascados, unhas mal feitas e pernas com mais pêlos que pele, mesmo. Não é que não se cuidava, apenas já tinha tudo o que queria. Querer mais que aquilo era desafio, e ela havia se cansado deles. Metáforas e acasos já não estavam presentes em sua vida . Uma coisa a preocupava, aquela terrível dor que a partia em pedaços vez ou outra....

"Tudo o que era mau atraía-me: gostava de beber, era preguiçoso, não defendia nenhum deus, nenhuma opinião política, nenhuma ideia, nenhum ideal. Eu estava instalado no vazio, na inexistência, e aceitava isso. Tudo isso fazia de mim uma pessoa desinteressante. Mas eu não queria ser interessante, era muito difícil."

Charles Bukowski